Nos bras,
sans relâche tendus,
Aux flots jaloux, au sol avare,
Ravissent leurs trésors perdus,
Ce qui nourrit et ce qui pare :
Perles, diamants et métaux,
Fruits du coteau, grains de la plaine ;
Pauvres moutons, quels bons manteaux
Ils se tisse avec notre laine !
Quel fruit
tirons-nous des labeurs
Qui courbent nos maigres échines ?
Où vont les flots de nos sueurs ?
Nous ne sommes que des machines.
Nos babels montent jusqu’au ciel,
La terre nous doit ses merveilles
Dès qu’elles ont fini le miel,
Le maître chasse les abeilles.
Au fils
chétif d’un étranger
Nos femmes tendent leurs mamelles,
Et lui, plus tard, croit déroger
En daignant s’asseoir près d’elles ;
De nos jours, le droit du seigneur
Pèse sur nous tous despotique :
Nos filles vendent leur honneur
Aux derniers courtauds de boutique.
Mal vêtus,
logés dans des trous,
Sous les combles, dans des décombres,
Nous vivons avec les hiboux
Et les larrons amis des ombres ;
Cependant notre sang vermeil
Coule impétueux dans nos veines ;
Nous nous plairions au grand soleil,
Et sous les rameaux verts des chênes.
A chaque
fois que par torrents
Notre sang coule sur le monde,
C’est toujours pour quelques tyrans
Que cette rosée est féconde ;
Ménageons-le dorénavant,
l’amour est plus fort que la guerre ;
En attendant qu’un meilleur vent
Souffle au ciel de la terre.
